Люди никогда не бывают такими девственно чистыми , как цветы
Может, то и была любовь, единственная, печальная, что существует в человеке всю жизнь, о ней и пишут и рассказывают, а люди все еще не могут ее увидеть, вдохнуть в себя, насладиться до самозабвения, до последнего счастья, после чего уже и беда не беда. Но нет конца ожиданию, и снова ищут и ищут эту любовь и не находят. Находят, но только немногие, а может, и то хвастают, что находят, а от остальных она исчезает в своих дальних туманах, в тех белых снегах, что лежат и зимой и летом, и не тают, только манят к себе. И человек идет к ним, всю жизнь идет, вот уж и жизни конец, а он все идет. А иногда бывает, что остановится, назад оглянется и почувствует, покажется, что уж была с ним эта любовь на той далекой, далекой полосе, куда уже не вернешься, да и не каждый пойдет назад. Побоится людей, а еще больше себя, что не вынести...И подумается с такой тоской, с такой тяжестью, - а мы ведь по одним школьным классам бегали, ходили по одной улице, а сзади шли люди, и мы знали, о чем они думают: поженить бы их, такую свадьбу бы можно, дай бог им всего..